Amor Verdadero. Cuento de Isaac Asimov

Amor Verdadero

Isaac Asimov

Mi nombre es Joe. Así es como mi colega Milton Davidson me llama. Él es un

programador y yo soy un programa de ordenador. Soy parte del complejo «Multivac» y

estoy conectado con otros sectores en todo el mundo. Lo sé todo. Casi todo.

Soy el programa privado de Milton. Él sabe más de programación que nadie en el

mundo, y yo soy su modelo experimental. Me ha hecho hablar mejor de lo que pueda hacerlo cualquier otro ordenador.

— Es cuestión de acoplar los sonidos a los símbolos, Joe -me dijo-. Así funciona el

cerebro humano, aunque todavia no sabemos qué símbolos hay en el cerebro. Conozco

los símbolos del tuyo y puedo acoplarlos uno por uno a palabras.

De modo que hablo. No creo que hable tan bien como pienso, pero Milton dice que lo

hago muy bien. Él no se ha casado nunca, aunque tiene casi cuarenta años. Me dijo que

no había encontrado a la mujer ideal. Un día se sinceró conmigo:

— La encontraré, Joe. Quiero tener verdadero amor y tu vas a ayudarme. Estoy cansado

de mejorarte para resolver los problemas del mundo. Resuelve mi problema.

Encuéntrame el verdadero amor.

— ¿Qué es el verdadero amor? -pregunté.

— No te importa. Es algo abstracto. Búscame la muchacha ideal. Estás conectado al

complejo «Multivac», así que puedes conseguir el banco de datos de cualquier ser

humano de este mundo. Los iremos eliminando por grupos y por clases hasta que sólo

nos quede una persona. La persona perfecta. Ésa será para mí.

— Estoy dispuesto -le dije.

— Elimina primero a todos los hombres -ordenó.

Fue fácil. Sus palabras activaron símbolos de mis válvulas moleculares. Puedo

establecer contacto con los datos acumulados de cada ser humano del mundo.

Obedeciendo su orden eliminé 3.784.982.874 hombres. Mantuve el contacto con

3.786.112.090 mujeres.

— Elimina a las menores de veinticinco años y todas las mayores de cuarenta. Después,

elimina a todas las que su CI sea inferior a 120; a todas las que midan menos de 1,50 y

más de 1,75.

Me comunicó las medidas exactas, eliminó mujeres con hijos vivos, eliminó mujeres

con diversas características genéticas.

— No estoy seguro del color de ojos que quiero. Dejémoslo de momento. Pero nada de

pelirrojas. No me gusta el pelo rojo.

Pasadas dos semanas, nos quedaban 235 mujeres. Todas hablaban bien el inglés. Milton

decretó que no quería problemas de lenguaje. Incluso la traducción por ordenador podía

entorpecer momentos de intimidad.

— No puedo entrevistar a doscientas treinta y cinco mujeres. Me llevaría demasiado

tiempo y la gente descubriría lo que estoy haciendo. Causaría problemas -le aseguré.

Milton se había arreglado para que yo hiciera cosas para las que no estaba programado.

Nadie lo sabía.

— ¿A ti qué te importa? -me espetó con el rostro enrojecido-. Te diré lo que vamos a

hacer, Joe. Voy a traerte hológrafos y comprueba la lista en busca de similitudes.

Trajo hológrafos de mujeres, diciéndome:

— Éstas son tres ganadoras de concursos de belleza. ¿Se parecen a alguna de las

doscientas treinta y cinco?

Ocho eran muy parecidas y Milton dijo:

— Bien, ya conoces sus bancos de datos. Estudia peticiones y necesidades del mercado

de colocaciones y arreglate para que las asignen aquí. Una a una, claro. -Pensó un

momento, movió los hombros y ordenó-: Por orden alfabético.

Ésta es una de las cosas para las que no estoy programado. Cambiar a la gente de un

empleo a otro, por razones personales, se llama manipulación. Ahora podía hacerlo

porque Milton lo había arreglado. Pero se suponía que no debía hacerlo para nadie,

excepto para él, claro.

La primera muchacha llegó una semana después. Milton enrojeció al verla. Habló como

si le costara hacerlo. Estaban juntos todo el tiempo y no me prestaba la menor atención.

Una vez le dijo:

— Déjame invitarte a cenar.

A la mañana siguiente anunció:

— No sé por qué, pero no me va. Faltaba algo. Es una mujer muy hermosa, pero no

sentí amor verdadero. Prueba la siguiente.

Ocurrió lo mismo con las ocho. Se parecían mucho, sonreían mucho y sus voces eran

agradables, pero Milton no las encontraba bien nunca. Observó:

— No lo entiendo, Joe. Tú y yo hemos elegido a las ocho mujeres de todo el mundo,

que me han parecido mejores. Son ideales. ¿Por qué no me gustan?

— ¿Les gustas tú a ellas? -pregunté.

Alzó las cejas y apretó una mano contra la otra.

— Eso es, Joe. Es una calle de dos direcciones. Si yo no soy su ideal, no pueden actuar

como si yo lo fuera. Debo ser su verdadero amor, pero, ¿cómo puedo conseguirlo?

Todo aquel día pareció estar pensando. A la mañana siguiente se me acercó y dijo:

— Voy a dejarlo en tus manos, Joe. Tú decidirás. Tienes mi banco de datos y voy a

decirte además todo lo que sé de mí. Pon hasta el último detalle en mi banco, pero

guarda para ti lo adicional.

— ¿Qué quieres que haga con el banco de datos, Milton?

— Lo comparas con los de las doscientas treinta y cinco mujeres. No, con doscientas

veintisiete; deja fuera a las que ya hemos visto. Arréglate para que cada una se someta a

un examen psiquiátrico. Completa sus bancos de datos con el mío. Busca correlaciones.

(Arreglar exámenes psiquiátricos es otra de las cosas contrarias a mis instrucciones

originales.)

Durante semanas, Milton habló conmigo. Me habló de sus padres y de sus allegados.

Me contó su infancia, sus días de escuela y su adolescencia. Me habló de las jóvenes

que había admirado a distancia. Su banco de datos fue creciendo y me modificó para

que pudiera ampliar y profundizar en la comprensión y captación de símbolos. Me dijo:

— Verás, Joe, cuanto más vayas metiendo de mi en ti, más debo ajustarte para que

puedas acoplarme mejor. Tienes que llegar a pensar más como yo, así me comprenderás

mejor. Si me comprendes a mi, cualquier mujer cuyo banco de datos comprendas bien,

será mi verdadero amor.

Y siguió hablándome y yo fui comprendiéndole cada vez mejor.

Pude construir frases largas y mis expresiones se hicieron más complicadas. Mi forma

de hablar empezó a parecerse a la suya en cuanto a vocabulario, ordenación de palabras

y estilo. Una vez le advertí:

— Ten en cuenta, Milton, que no se trata solamente de encajar físicamente con un ideal

de mujer. Necesitas una muchacha que sea personal, emocional y temperamentalmente

afín a ti. Si ocurre esto, la belleza es secundaria. Si no podemos encontrar tu tipo entre

las doscientas veintisiete, buscaremos por otra parte. Encontraremos a alguien a la que

tampoco importe tu aspecto, ni el de nadie, con tal de que coincida la personalidad.

¿Qué es la belleza?

— Absolutamente cierto -respondió-. Hubiera sabido esto, de haber tenido mayor trato

con mujeres en mi vida. Naturalmente, pensándolo ahora, lo veo todo claro.

Siempre estábamos de acuerdo; ¡éramos tan parecidos en la forma de pensar!

— Ahora no debemos tener más problemas, Milton, basta con que me dejes hacerte

unas preguntas. Puedo ver en tu banco de datos dónde hay huecos e irregularidades.

Lo que siguió, según dijo Milton, era el equivalente a un minucioso psicoanálisis. Claro.

Estaba aprendiendo de los exámenes psiquiátricos de las 227 mujeres..., a todas las

cuales vigilaba de cerca.

Milton parecía muy feliz. Observó:

— Hablar contigo, Joe, es casi como hablar conmigo mismo. Nuestras personalidades

han llegado a coincidir perfectamente.

— Lo mismo sucederá con la personalidad de la mujer que elijamos.

Porque yo ya la había encontrado y, después de todo, era una de las 227. Se llamaba

Charity Jones y era intérprete de la Biblioteca de Historia de Wichita. Su extenso banco

de datos encajaba perfectamente con el nuestro. Todas las demás mujeres habían sido

desechadas por una cosa o por otra, a medida que ampliamos los bancos de datos, pero

en Charity había una creciente y sorprendente semejanza.

No tuve que describírsela a Milton. Milton había coordinado tan ajustadamente mi

simbolismo con el suyo, que podía captar sus vibraciones directamente. Encajaba

conmigo.

Después, sólo fue cuestión de arreglar las hojas de trabajo y requerimientos de empleo

de forma que Charity nos fuera asignada. Debía hacerse con mucha delicadeza para que

nadie supiera que había ocurrido algo ilegal.

Naturalmente, el propio Milton lo sabía, pues él era el que me había ajustado, y había

que arreglarlo. Cuando vinieron a detenerle por irregularidades en el despacho,

afortunadamente fue algo ocurrido diez años atrás. Naturalmente, me lo había contado,

así que fue fácil de planear, y no hablará de mí porque eso empeoraría su caso.

Ya está fuera, y mañana es 14 de febrero, día de San Valentín. Charity llegará con sus

frescas manos y su dulce voz. Yo le enseñaré cómo debe operarme y cómo cuidar de mí.

¿Qué importa el aspecto cuando nuestras personalidades se comprenden?

Le diré:

— Soy Joe y tú eres mi verdadero amor.